Foi o sonho da minha infância estudar medicina. Eu queria ser médico para ajudar as pessoas. Eu nunca imaginei que estudaria medicina não em uma universidade, mas em um hospital; Não dos livros didáticos, mas da experiência bruta.
Depois que terminei meu bacharel em inglês no ano passado, decidi me matricular na Faculdade Médica da Universidade de Al-Azhar. Comecei meus estudos no final de junho. Com todas as universidades em Gaza destruídas, nós, estudantes de medicina, somos forçados a assistir a palestras em nossos telefones celulares e ler livros médicos sob a luz das lanternas de nossos telefones celulares.
Parte de nosso treinamento é receber palestras de estudantes de medicina mais velhos, que a guerra genocida forçou a prática prematuramente.
Minha primeira palestra foi de um estudante de medicina do quinto ano chamado Dr. Khaled no Hospital Al-Aqsa Mártirs em Deir el-Balah.
Al-Aqsa se parece nada como um hospital normal. Não há espaçosos quartos brancos ou privacidade para os pacientes. O corredor é a sala, os pacientes estão nas camas ou no chão, e seus gemidos ecoam por todo o prédio.
Devido à superlotação, temos que levar nossas palestras em uma caravana no pátio do hospital.
“Vou te ensinar o que aprendi não em palestras”, começou o Dr. Khaled, “mas desde os dias em que o remédio era [something] Você teve que inventar. ”
Ele começou com o básico: verifique a respiração, abra as vias aéreas e execute a ressuscitação cardiopulmonar (RCP). Mas em breve, a lição mudou para algo que nenhum programa normal teria: como salvar uma vida sem nada.
O Dr. Khaled nos contou sobre um caso recente: um jovem puxado por baixo dos escombros – pernas quebradas, sangrando na cabeça. O protocolo padrão é imobilizar o pescoço com um estabilizador antes de mover o paciente.
Mas não havia estabilizador. Sem tala. Não nada.
Então, o Dr. Khaled fez o que nenhum livro médico ensinaria: ele se sentou no chão, embalou a cabeça do homem entre os joelhos e o manteve perfeitamente imóvel por 20 minutos até chegar o equipamento.
“Naquele dia”, ele disse, “eu não era um estudante. Eu era a cinta. Eu era a ferramenta”.
Enquanto o médico supervisor estava preparando a sala de operações, o Dr. Khaled não se moveu, mesmo quando seus músculos começaram a doer, porque era tudo o que ele podia fazer para evitar mais lesões.
Esta história não foi a única que ouvimos do Dr. Khaled sobre soluções médicas improvisadas.
Havia um que foi particularmente doloroso de ouvir.
Uma mulher de trinta e poucos anos foi trazida para o hospital com uma profunda lesão pélvica. Sua carne estava rasgada. Ela precisava de cirurgia urgente. Mas primeiro, a ferida teve que ser esterilizada.
Não havia Betadine. Sem álcool. Sem ferramentas limpas. Apenas cloro.
Sim, cloro. O mesmo produto químico que queima a pele e pica os olhos.
Ela estava inconsciente. Não havia alternativa. Eles derramaram o cloro.
O Dr. Khaled nos contou essa história com uma voz que tremia de culpa.
“Usamos cloro”, disse ele, não olhando para nós. “Não porque não sabíamos melhor. Mas porque não havia mais nada.”
Ficamos chocados com o que ouvimos, mas talvez não estivesse surpreso. Muitos de nós ouvimos histórias de medidas desesperadas que os médicos de Gaza tiveram que tomar. Muitos de nós tínhamos visto o vídeo de Dra. Hani Bseiso operando em sua sobrinha em uma mesa de jantar.
No ano passado, o Dr. Hani, cirurgião ortopédico do complexo médico de Al-Shifa, se viu em uma situação impossível quando sua sobrinha de 17 anos, Ahed, ficou ferida em um ataque aéreo israelense. Eles estavam presos em seu prédio de apartamentos na cidade de Gaza, incapazes de se mover, pois o exército israelense cercou a área.
A perna de Ahed estava mutilada além do reparo e ela estava sangrando. O Dr. Hani não teve muita escolha.
Não havia anestesia. Sem instrumentos cirúrgicos. Apenas uma faca de cozinha, uma panela com um pouco de água e um saco plástico.
Ahed estava deitado na mesa de jantar, o rosto pálido e os olhos meio fechados, enquanto seu tio-seus próprios olhos cheios de lágrimas-preparados para amputar a perna dela. O momento foi capturado em vídeo.
“Olha”, ele chorou, quebrando a voz, “estou amputando a perna dela sem anestesia! Onde está a misericórdia? Onde está a humanidade?”
Ele trabalhou rapidamente, as mãos tremendo, mas precisas, seu treinamento cirúrgico colidindo com o horror cru do momento.
Essa cena foi repetida inúmeras vezes em Gaza, já que até crianças pequenas tiveram que passar por amputações sem anestesia. E nós, como estudantes de medicina, estamos aprendendo que essa poderia ser a nossa realidade; Que nós também tenhamos que operar em um parente ou criança enquanto assistimos e ouve sua dor insuportável.
Mas talvez a lição mais difícil que estamos aprendendo seja quando não tratar – quando as feridas estão além de economizar e os recursos devem ser gastos naqueles que ainda têm uma chance de sobrevivência. Em outros países, esta é uma discussão ética teórica. Aqui, é uma decisão que precisamos aprender a tomar, porque em breve podemos ter que fazer isso sozinhos.
O Dr. Khaled nos disse: “Na faculdade de medicina, eles ensinam você a salvar todos. Em Gaza, você aprende que não pode – e precisa viver com isso”.
É isso que significa ser um médico em Gaza hoje: levar o peso desumano de saber que você não pode salvar a todos e continuar; Desenvolver um nível sobre -humano de resistência emocional para absorver a perda após perda sem quebrar e sem perder a própria humanidade.
Essas pessoas continuam a tratar e ensinar, mesmo quando estão exaustos, mesmo quando estão morrendo de fome.
Um dia, no meio de uma palestra de trauma, nosso instrutor, o Dr. Ahmad, parou no meio da frase, inclinou-se na mesa e sentou-se. Ele sussurrou: “Eu só preciso de um minuto. Meu açúcar está baixo”.
Todos sabíamos que ele não comia desde o dia anterior. A guerra não está apenas esgotando o remédio – está consumindo os próprios corpos e mentes daqueles que tentam curar os outros. E nós, os alunos, estamos aprendendo em tempo real que o medicamento aqui não é apenas sobre conhecimento e habilidades. Trata -se de sobreviver o suficiente para usá -los.
Ser médico em Gaza significa reinventar o remédio todos os dias com o que está disponível para você, tratando sem ferramentas, ressuscitando sem equipamento e bandeirar -se com seu próprio corpo.
Não é apenas uma crise de recursos. É um teste moral.
E nesse teste, as feridas são profundas – através da carne, através da dignidade, através da própria esperança.
As opiniões expressas neste artigo são do autor e não refletem necessariamente a postura editorial da Al Jazeera.
